Los recuerdos desdoblan las esquinas de tus páginas. No dejan que huelas el aroma del ayer, desgarran la tinta de tus versos, enterrando tus pasos bajo los tachones de lo que nunca tuviste el valor de hacer.
Vivimos en las páginas de un libro, vagando por la quietud de la oscuridad de un papel amarillento, sin renglones, sin instintos.
Pasamos toda una vida en busca de un pincel que nos salve de la realidad, aterrados ante lo vivido, derramando lágrimas como medio de transporte hacia la cordura de lo inexistente.
Contemplamos la luna desde la contraportada de nuestros silencios. Frágiles y vulnerables, vivos y muertos. Somos todo, y todo es nada. Somos una mota de polvo entre las páginas de la novela del universo. Buscamos ser protagonistas, logrando sólo tachones imperfectos.
Los versos son para valientes, el vacío, para los que nunca besaron los dulces labios de la locura.
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